sábado, 9 de agosto de 2008
Cavaco não quer aviões por cima da cabeça
Presidente mandou reservar espaço aéreo na zona da Albufeira, onde está de férias.
E assim? Estará melhor assim?...
Com que artistas ou escritores...?
...se faria uma boa tertúlia à volta de uma boa garrafa de vinho, até altas horas da noite? com quem se discutiria e falaria de coisas e loisas????
Cronica traducina para annabel
Tiene cualquier artista que no sufre, conozco a ningún artista feliz? Todos ellos atormentado, contradictorio, en la desesperación y la angustia en una constante, incluso en el marco del humor, a la alegría. Mi querido rusos, Tolstoi, Gogol, Tchecov
En marzo fui a París para una serie de seminarios en la Sorbona y la Fundación Gulbenkian: cosa extraña para escuchar y hablar de mis libros. La gente tan generosa y me empezó a sentir mal. En marzo o abril? Principio de abril, creo que a partir de abril, comenzaron las flores, olía un poco el sol. Jantava todas las noches con Dominique y Victoire, la esposa y la hija de Christian Bourgois, mi editor, que murió en diciembre. Mi editor, mi amigo. No soy tan muchos editores y amigo de casi ninguno. A partir de la era cristiana, yo soy. Nunca fue un hombre fácil. No puedo. Y, sin embargo, que maravilla de las conversaciones en silencio, que comparte tan grande. Desde muy temprano, como él dice, hizo de ella el precepto de un siglo diecisiete general veneciano, llamado Montecuculi. Montecuculi no recuerda al diablo. Afirmava el general que siempre debemos aprovechar la oportunidad por los pelos pero no se puede olvidar que ella es calvo. Y este es el único programa de vida posible. La casa deshabitada sin la cristiana y, sin embargo, su presencia en todo el mundo. Parece una paradoja: no lo es. Cena difícil para mí, carregadinho a perder. Tantos años de trabajar juntos, decepciones, alegrías. No hay escritor en el mundo que todo lo que admiro, me escribió una carta en la que anunció el cáncer. Y después de tres años. Y luego nada. El Dominique y yo hemos hablado y hablado de mobilar el silencio. Hasta los libros. El momento oportuno llegó con un álbum dedicado a la Plêiade Faulkner, escritor de una vez tan importante para mí:
-- El hombre que sufrió toda su vida
dijo. Y de hecho sufrido como un perro toda su vida. Me respondió
-- ¿Ha cualquier artista que no sufre, conozco a ningún artista feliz?
Todos ellos atormentado, contradictorio, en la desesperación y la angustia en una constante, incluso en el marco del humor, a la alegría. Mi querido rusos, Tolstoi, Gogol, Tchecov. Scott Fitzgerald, que alegaron no ser posible escribir una biografía de un escritor porque es muchos. Es necesario roermos las pasas en el Algarve, para que el lector tiene el placer. Y esa mezcla de sangre y de satisfacción en la creación, otros sentimientos que no hablo en nombre de modestia. Graham Greene ahora, para un cambio: "un escritor es un hombre de barba que hacer y taza en mano, rodeado de criaturas que no existen». Gogol y la destrucción de toda la segunda parte de Almas muertas, una obra - para la prensa, llorando. Aunque soy una marea de citas me recuerdo de Apollinaire, poeta con quien aprendí mucho: «misericordia para nosotros que el trabajo en las fronteras de ilimitado y el futuro". Eso es lo que él supplicated: lástima para nosotros, ten piedad. La belleza que les damos el pelo pasado, rasgaram el alma para él. Y Dominique que me mira con lástima que este tipo Apollinaire quería. ¿Cómo pueden coexistir en un solo hombre o una mujer sólo tanto sufrimiento y tanta exaltación? El apartamento del cristiano, lleno de cuadros, fotografías, libros. Los árboles de Invalides, la calle Vaneau, donde vivió Gide, el mismo que hotelzinho donde estoy siempre en el cuarto sesenta y cinco con vistas a un jardín. Las palomas de París tan diferente de palomas en Lisboa, delgado vainas, feroz, poisados en las clases, no en las casillas. Piedad para nosotros, y así sucesivamente., La Misericordia de nuestro trabajo. Quiero morir de lápiz en la mano, Dios mío ver con lo que me muera, pluma en mano para luchar con las emociones, las palabras. La lucha con el ángel, soy pobre Jacob. Dejamos que la piel. Si alguna gloria puedo tener es la siguiente: no los premios, reconocimiento, el elogio: sólo SINA una vida dedicada a tratar de iluminar el mundo con mi lanterninha. Durante demasiado grandes como para ser nada más que un lanterninha. Graham Greene es un error, las criaturas dice que hay, hay: ¿estamos. Habitamos el Monte de Vendavais, Guerra y Paz, las chicas de Velázquez, los tríos de Beethoven, el Danubio Azul, y para vivir la gran país que estas obras se ganó tiempo y nos convertimos en inmortales. Apollinaire nos dijo misericordia, la misericordia y en lugar de lo que deberíamos sentir es gratitud: han enlace a nuestra existencia. Han hecho enormes seres de la gente, a pesar de la pequeña tierra tan pequeño como la parte de atrás Jackson. Esta es mi amada patria ditosa: nunca diga una cosa así sin mí comover. Parece tan simple, ¿no? Esta es mi amada patria ditosa: la reparación de la parte que sea necesaria para lograr este objetivo.
El Dominique:
-- El hombre que sufrió toda su vida
y es cierto. Se probó durante toda su vida, pero es gracias a ellos que están vivos.
Es gracias a ellos que somos dignos del Reino de los Cielos, lo que trajo a la tierra.
Y las palomas de París para ver a mi banda, con disposición a tragar mí. Por favor, no me engulam por ahora: hay tantos libros en mí esperando a ser escrita.
Publicado por CLAP! CLAP! CLAP! a 11:40
Etiquetas: el mal tiempo
1 comentarios:
Annabel dijo ...
Pablo Picasso fue feliz, y ha sido uno de los grandes genios del S.XX.
Por supuesto, es ese "trincaba" a todos los tipa que pillaba.
"Hijos de Saturno", libro donde explica 'el humor', el gris, para el melancólico, etcétera ...
A mi 'crear', sin ser escritor, o artista, me ha ayudado un Salir de una crisis desde hace años, pero imagino que el artista empatiza que ambos sufren, de otra manera en forma y puede hacer todo el resto de sus semejantes si sientan identificados y se muestra con lo que usted crea escribir.
La diferencia entre un buen y un mal poeta, que reside en el primero que consigue todos crean que la poesía va dedicada a ellos, y en el segundo caso, escribe para sí mismo.
Así lo veo.
Hala, traduce, y por el rollo indulto.
La mejor terapia, es reir, reir siempre, en comparación con el mismo.
En marzo fui a París para una serie de seminarios en la Sorbona y la Fundación Gulbenkian: cosa extraña para escuchar y hablar de mis libros. La gente tan generosa y me empezó a sentir mal. En marzo o abril? Principio de abril, creo que a partir de abril, comenzaron las flores, olía un poco el sol. Jantava todas las noches con Dominique y Victoire, la esposa y la hija de Christian Bourgois, mi editor, que murió en diciembre. Mi editor, mi amigo. No soy tan muchos editores y amigo de casi ninguno. A partir de la era cristiana, yo soy. Nunca fue un hombre fácil. No puedo. Y, sin embargo, que maravilla de las conversaciones en silencio, que comparte tan grande. Desde muy temprano, como él dice, hizo de ella el precepto de un siglo diecisiete general veneciano, llamado Montecuculi. Montecuculi no recuerda al diablo. Afirmava el general que siempre debemos aprovechar la oportunidad por los pelos pero no se puede olvidar que ella es calvo. Y este es el único programa de vida posible. La casa deshabitada sin la cristiana y, sin embargo, su presencia en todo el mundo. Parece una paradoja: no lo es. Cena difícil para mí, carregadinho a perder. Tantos años de trabajar juntos, decepciones, alegrías. No hay escritor en el mundo que todo lo que admiro, me escribió una carta en la que anunció el cáncer. Y después de tres años. Y luego nada. El Dominique y yo hemos hablado y hablado de mobilar el silencio. Hasta los libros. El momento oportuno llegó con un álbum dedicado a la Plêiade Faulkner, escritor de una vez tan importante para mí:
-- El hombre que sufrió toda su vida
dijo. Y de hecho sufrido como un perro toda su vida. Me respondió
-- ¿Ha cualquier artista que no sufre, conozco a ningún artista feliz?
Todos ellos atormentado, contradictorio, en la desesperación y la angustia en una constante, incluso en el marco del humor, a la alegría. Mi querido rusos, Tolstoi, Gogol, Tchecov. Scott Fitzgerald, que alegaron no ser posible escribir una biografía de un escritor porque es muchos. Es necesario roermos las pasas en el Algarve, para que el lector tiene el placer. Y esa mezcla de sangre y de satisfacción en la creación, otros sentimientos que no hablo en nombre de modestia. Graham Greene ahora, para un cambio: "un escritor es un hombre de barba que hacer y taza en mano, rodeado de criaturas que no existen». Gogol y la destrucción de toda la segunda parte de Almas muertas, una obra - para la prensa, llorando. Aunque soy una marea de citas me recuerdo de Apollinaire, poeta con quien aprendí mucho: «misericordia para nosotros que el trabajo en las fronteras de ilimitado y el futuro". Eso es lo que él supplicated: lástima para nosotros, ten piedad. La belleza que les damos el pelo pasado, rasgaram el alma para él. Y Dominique que me mira con lástima que este tipo Apollinaire quería. ¿Cómo pueden coexistir en un solo hombre o una mujer sólo tanto sufrimiento y tanta exaltación? El apartamento del cristiano, lleno de cuadros, fotografías, libros. Los árboles de Invalides, la calle Vaneau, donde vivió Gide, el mismo que hotelzinho donde estoy siempre en el cuarto sesenta y cinco con vistas a un jardín. Las palomas de París tan diferente de palomas en Lisboa, delgado vainas, feroz, poisados en las clases, no en las casillas. Piedad para nosotros, y así sucesivamente., La Misericordia de nuestro trabajo. Quiero morir de lápiz en la mano, Dios mío ver con lo que me muera, pluma en mano para luchar con las emociones, las palabras. La lucha con el ángel, soy pobre Jacob. Dejamos que la piel. Si alguna gloria puedo tener es la siguiente: no los premios, reconocimiento, el elogio: sólo SINA una vida dedicada a tratar de iluminar el mundo con mi lanterninha. Durante demasiado grandes como para ser nada más que un lanterninha. Graham Greene es un error, las criaturas dice que hay, hay: ¿estamos. Habitamos el Monte de Vendavais, Guerra y Paz, las chicas de Velázquez, los tríos de Beethoven, el Danubio Azul, y para vivir la gran país que estas obras se ganó tiempo y nos convertimos en inmortales. Apollinaire nos dijo misericordia, la misericordia y en lugar de lo que deberíamos sentir es gratitud: han enlace a nuestra existencia. Han hecho enormes seres de la gente, a pesar de la pequeña tierra tan pequeño como la parte de atrás Jackson. Esta es mi amada patria ditosa: nunca diga una cosa así sin mí comover. Parece tan simple, ¿no? Esta es mi amada patria ditosa: la reparación de la parte que sea necesaria para lograr este objetivo.
El Dominique:
-- El hombre que sufrió toda su vida
y es cierto. Se probó durante toda su vida, pero es gracias a ellos que están vivos.
Es gracias a ellos que somos dignos del Reino de los Cielos, lo que trajo a la tierra.
Y las palomas de París para ver a mi banda, con disposición a tragar mí. Por favor, no me engulam por ahora: hay tantos libros en mí esperando a ser escrita.
Publicado por CLAP! CLAP! CLAP! a 11:40
Etiquetas: el mal tiempo
1 comentarios:
Annabel dijo ...
Pablo Picasso fue feliz, y ha sido uno de los grandes genios del S.XX.
Por supuesto, es ese "trincaba" a todos los tipa que pillaba.
"Hijos de Saturno", libro donde explica 'el humor', el gris, para el melancólico, etcétera ...
A mi 'crear', sin ser escritor, o artista, me ha ayudado un Salir de una crisis desde hace años, pero imagino que el artista empatiza que ambos sufren, de otra manera en forma y puede hacer todo el resto de sus semejantes si sientan identificados y se muestra con lo que usted crea escribir.
La diferencia entre un buen y un mal poeta, que reside en el primero que consigue todos crean que la poesía va dedicada a ellos, y en el segundo caso, escribe para sí mismo.
Así lo veo.
Hala, traduce, y por el rollo indulto.
La mejor terapia, es reir, reir siempre, en comparación con el mismo.
Tenham piedade de nós -Cronica A.L.A.
Conheces algum artista que não sofra, conheces algum artista feliz? Todos eles atormentados, contraditórios, num desespero e numa angústia constantes, mesmo sob o humor, sob a alegria. Os meus queridos russos, Tolstoi, Gogol, Tchecov
Em março fui a Paris para uns colóquios na Sorbonne e na Fundação Gulbenkian: estranha coisa falar e ouvir falar dos meus livros. As pessoas tão generosas e eu a sentir que mal comecei. Em março ou abril? Princípio de abril, julgo que princípio de abril, as flores começavam, cheirava um bocadinho a sol. Jantava todas as noites com a Dominique e a Victoire, a mulher e a filha do Christian Bourgois, meu editor, que morreu em dezembro. Meu editor, meu amigo. Tenho tantos editores e não sou amigo de quase nenhum. Do Christian era, sou. Nunca foi um homem fácil. Eu também não. E, no entanto, que maravilha de conversas no silêncio, que partilha tão grande. Desde muito cedo, como ele o disse, fez seu o preceito de um general veneziano do século dezassete, chamado Montecuculi. Montecuculi não lembra ao Diabo. Afirmava o general que é preciso agarrar sempre a ocasião pelos cabelos mas não esquecer que ela é careca. E isto é o único programa de vida possível. A casa desabitada sem o Christian e no entanto a sua presença em toda a parte. Parece um paradoxo: não é. Jantares difíceis para mim, carregadinho de saudades. Tantos anos de trabalho juntos, decepções, alegrias. Não há escritor no mundo que admire tanto como tu, escreveu-me na carta em que anunciava o cancro. E depois três anos. E depois nada. A Dominique e eu falámos e falámos para mobilar o silêncio. Até de livros. A certa altura veio com um álbum da Plêiade dedicado a Faulkner, escritor dantes tão importante para mim:
– O que o homem sofreu a vida inteira
disse ela. E de facto sofreu como um cão a vida inteira. Respondi
– Conheces algum artista que não sofra, conheces algum artista feliz?
Todos eles atormentados, contraditórios, num desespero e numa angústia constantes, mesmo sob o humor, sob a alegria. Os meus queridos russos, Tolstoi, Gogol, Tchecov. Scott Fitzgerald, que sustentava não ser possível escrever a biografia de um escritor porque ele é muitos. É necessário roermos as passas do Algarve para que o leitor tenha prazer. E que mistura de sangue e júbilo na criação, outros sentimentos de que não falo por pudor. Graham Greene agora, para variar: «um escritor é um homem de barba por fazer e copo na mão, cercado de criaturas que não existem». E Gogol destruindo toda a segunda parte das Almas Mortas, uma obra--prima, chorando. Já que estou em maré de citações lembro-me de Apollinaire, poeta com quem aprendi muito: «piedade para nós que trabalhamos nas fronteiras do ilimitado e do futuro». Era isso que ele suplicava: piedade para nós, tende piedade de nós. A beleza que nos dão saiu-lhes do pêlo, rasgaram a alma por ela. E a Dominique a olhar para mim com a tal piedade que Apollinaire desejava. Como é possível coexistirem num só homem ou numa só mulher tanto sofrimento e tanta exaltação? O apartamento do Christian, cheio de quadros, retratos, livros. As árvores dos Invalides, a rua Vaneau, onde Gide morava, a mesma do hotelzinho em que fico sempre, no quarto sessenta e cinco com vista para um jardim. Os pombos de Paris tão diferentes dos pombos de Lisboa, esguios, ferozes, poisados nos ramos, não nas casas. Piedade para nós, etc., piedade para o nosso trabalho. Quero morrer de caneta na mão, meu Deus fazei com que eu morra de caneta na mão a lutar com as emoções, as palavras. A lutar com o Anjo, pobre Jacob que sou. A gente deixa a pele nisto. Se alguma glória posso ter é essa: não os prémios, o reconhecimento, o louvor: apenas a sina de uma vida dedicada a tentar iluminar o mundo com a minha lanterninha. Por muito grande que seja não passa de uma lanterninha. Graham Greene enganou-se, as criaturas que ele diz que não existem, existem de facto: somos nós. Habitamos o Monte dos Vendavais, a Guerra e Paz, as Meninas de Velázquez, os trios de Beethoven, o Danúbio Azul, e ao habitar o imenso país que essas obras são vencemos o tempo e tornamo-nos imortais. Apollinaire dizia piedade para nós, e em lugar de piedade o que devemos sentir é gratidão: deram nexo à nossa existência. Fizeram da gente seres enormes, apesar de bichos da terra tão pequenos como no verso de Camões. Esta é a ditosa Pátria minha amada: nunca li tal coisa sem me comover. Parece tão simples, não é? Esta é a ditosa Pátria minha amada: reparem na mão que é necessária para chegar a isto.
A Dominique:
– O que o homem sofreu a vida inteira
e é verdade. Sofreram a vida inteira, mas é graças a eles que estamos vivos.
É graças a eles que somos dignos do Reino dos Céus, que trouxeram para a terra.
E os pombos de Paris a olharem para mim de banda, com vontade de me engolirem. Por favor não me engulam por enquanto: há tantos livros em mim à espera de serem escritos.
Subscrever:
Mensagens (Atom)
